Son demasiadas vidas rotas
Hace 1 año
Cuántas veces cantamos que somos los mismos... lo dudo. Soy un instrumento imperfecto... tan pequeño que rodamos en el abismo de las pasiones, tan grande para soñar en ilusiones... tan normal para sentir pocas razones... Aquí en vida y muerte... En lucha y dolor para ser lo que somos.
Y si las raices son el credo y las semillas la lucha estamos oníricamente condenados a buscar en la vigilia, con las obras, que al tiempo que nos sueñan son el horizonte que nos empuja.
ResponderEliminarUn saludo.